Reciclo escritura: paso 81, dedicarme un verbo

"Mi corazón resbala por las tuberías de este cuarto, y no hay forma de sacarlo".

Pilar López de Ayala (Báilame el agua)

Todo lo que escribo (comprimido y maniatado)

Submundos ensimismados, tanto que ya florecen al ras del suelo. Apilados y centrifugados por la fuerza del que los escribe. Cartas para todos los enemigos. Oraciones para todos los que amo.

Son acordeones de mi pasado y de la vida que me circunda y circula. Intentaré plasmarlos en muros y documentos burocráticos. Los esconderé de la cara oculta de la Luna, dentro del buzón que vigilan los carteros, y los arrojaré a los despeñaderos subfluviales.

Tengo palabras atragantadas en la faringe, quiero escupir vocablos de quebranto, versos sin estrofas, de esos sin gloria ni pena que los amarre. De esos que se imprimen en papelitos baratos y se venden en el subte.

Poseo frases cegadas de tintas bajo las uñas y un cuaderno repleto de arabezcos acaracolados.

Sangraré por los pies si es necesario, hasta completar la oración infame, hasta escribirme una vida que me precie.

Sellaré pasaportes de besos roídos que no conducen a brazos, ni a sexo, ni a manos. Quizá me agolpe bajo alguna farola a seguir enfrascando universos, acumunalando planetas, transcribiendo dimensiones para otras dimensiones.

No sé hasta dónde llegaré. Quiero revolucionar las cenizas y volverlas trigo. Quiero dar vuelta la página y encontrar mutaciones bajo renglones insurrectos. Quiero llegar allá, donde esculpen el futuro, y tallar en la piedra todo lo que te he dicho y todo lo que te he escrito.

One of these days

letters are gonna fall

From the sky

telling us all to go free

Imagen: proporcionada por el hombre que amo, mi compañero de tramos, mi codo a codo, mi moraleja en esta vida. Yo la llamo "cuando las cartas dormitan".

Reciclo dolor: paso 80, escribirle un prólogo a la mujer que sangra sin heridas

"...y quedo frente a mí,

sangrando,

vagando y sangrando

pero no estoy herida.

Ana Lema

"Chica buena, buena chica"

Me dijeron que en el fondo de mi guarida se esconde una mujer que sangra sin heridas.

Está hecha añicos contra un rincón, chamuscada contra una pared siniestra y feroz.

Me hicieron creer que era bueno sangrar sin lastimaduras a la vista, que era lo correcto, que estaba muy bien. Palmaditas en la cabeza "buena chica, buena chica" y me arrojaron a un lado junto al huesito, premio consolación.

Que estaba bien inventar un poco de sufrimiento que me labrara la cabeza, arar un poco más el cerebro y ahogarlo en autocompasión.

¡Siembra que te siembra miedos y dolores niñita suave y latosa!

Que estaba bien, que debía de llorar, que debía de sangrar aunque sea una vez por mes, como una menstruación para el alma y la sien.

Crear cortes transversales y longitudinales en el espíritu sin barbijo ni bisturí.

Me dijeron que en el fondo de mi guarida se esconde una mujer que sangra sin heridas.

Y ahora me encuentro aquí, parada en la entrada, con la linterna y el cicatrizante en la mano, pero sin cortes ni magulladuras que curar.

Entonces me siento, me agolpo en un rincón de una pared siniestra y feroz y me pongo a llorar.

*este texto fue escrito para el proyec-blog De lo Oscuro lo Mejor.

Imagen de Silvia Ji yo la titulo "Heridas a Flor de Piel"

Reciclo Penas: Paso 79, destrozando itinerarios

"Hay un chiste italiano acerca de un hombre pobre que va al templo todos los días a rezarle a un santo. Reza a la estatua: "Querido Santo por favor, por favor, por favor déjame ganar la lotería."

Al final, la estatua desesperada cobra vida, baja la mirada y le dice al hombre: "Hijo mío, por favor, por favor, por favor compra un billete."

Ahora entiendo el chiste y tengo 3 billetes."

Eat Pray Love (Ryan Murphy, 2010)

Itinerario

Emprendí un viaje regenerador para que se me apacigüe esta sangre errante, o que en todo caso la precipite a galoparme. Como antes, como antaño, como antes.
No sé muy bien que será. Ya no sé lo que espero o si espero lo que quiero o si quiero lo que espero.
Voy al encuentro de viejos maestros y embrujos, vendas y chamanes psicodélicos, alivio y cura sin regreso. Me prometo un feliz retorno, más no me lo creo.

Hallo maravillas gigantescas, más no mágicos ungüentos.
Nunca me sentí tan sola ni estuve tan acompañada. Nunca caminé tantas calles buscando asilo, ni callé tantos miles de palabras.
Quizá eso que busco se encuentre en el lugar al que más temo, que irónicamente es el que más quiero, y eso me hace temblar las patas y me asusta los nervios. La verdad y la respuesta me esperan en un punto fijo de mi itinerario y tengo tanto frío, y tengo tanto miedo...

¡Abrazame Amor que desaparezco!
Me acomodo en el asiento que parte hacia mi destino. En la valija duermen todos mis deseos muertos, esperando a que arranque algún tren que me tire cerca de algún botiquín al menos.
Tengo mi pasaje en una mano y el corazón apretado en la otra, asfixiándome la aorta.

Mientras, pido y rezo.
Cierro los ojos y están proyectando mi pasado insano y mi futuro incierto. Figurita repetida, otra vez, de nuevo...

¡Alcanzame Amor que me desvanezco!

Venite. Alcanzame.

Juntémonos a reírnos de lo atroz del mundo.

Dale.

Vos y yo.

Acompañados de todo este daño para liberarlo en mitad del trayecto.

Vení. Venite. LLegate. Amarrame fuerte de la mano.

No me sueltes. Tengo miedo.

Dale.

Yo y vos.

Coraje.

Amasijémonos para burlarnos del falso mañana ese que nos inventamos.

Empalmémonos de caricia y beso.

Para aliviarnos y curarnos.

Y soldarnos en mitad de algún camino.

De uno que no esté en ningún prospecto...

Imagen: "Descalzo" by Vaya uno a saber qué gato...

PD: Ayer vi la peli Comer Rezar Amar, una fotografía increíble y una historia cicatrizante. La recomiendo ampliamente.

PD2: blogger sigue sin achicar letras ni cambiar colores. hoy no te quiero nada google ¬¬