Reciclo a Michael Jackson: Paso 53, In the end... no matter if you're black or white

"La muerte de cualquier hombre me hace sentir más pequeño, porque tengo un compromiso con la humanidad. Por eso, nunca trates de averiguar por quien doblan las campanas, están doblando por tí."

For Whom the Bell Tolls (Sam Wood, 1943) basado en la obra homónima de Ernest Hemingway

Mi primer día en un mundo sin Michael Jackson

“¡¡¡¿VISTE QUIEN SE MURIOOOO?!!!”. Si vi. Escuché también, pero primero lo leí. Cleo me mandó un mensajito de texto “¡Cele se murió Michael Jackson!”. No me sorprendí pero dije, “la pucha que se nos va talento y se nos queda Tinelli”. Al parecer Dante se lo dijo al Fran que se lo dijo a Cleo que me lo dijo a mí. Linda cadena de Six degrees. Todos concatenados, encadenados, enlazados, apachurrados por un mismo acontecimiento. Si esto no es unidad no sé que lo es. Si no es la muerte de Michael Jackson, son las Torres Gemelas o la gripe A. ¡Qué sería de la hermandad mundial sin las catástrofes!

La gente entra al Facebook a ver qué dicen, algunos se sorprenden de la poca repercusión, otros se lamentan, otros no lo pueden creer, Juani fue el primero que lo esparció en el mío. Entro a un canal del Justin y aparece mi hermano. Son 3 los nabos de la CNN que están transmitiendo un programa especial en el que dicen millones de boludeces como “él fue el primer afroamericano en romper la barrera interracial en Estados Unidos” Yo creí que había sido Martin Luther King. En un momento intenso de lógica, la presentadora agarra y dice (amo el “agarró y dijo”) que “aunque Jackson lo negara tenía todo el perfil de un pedófilo porque se le notaba mucho”. Lleno de fans el canal, y le dejan mensajes por chat, “Michael eres lo mejor del mundo y siempre vivirás en mi corazón para toda la eternidad y quiero que sepas que eres lo más grande que hay y que te amo”, como si Michael estuviera pa´ esos menesteres ahorita. Mi hermano grita “LOS JARDINES DE INFANTE ESTAN DE FESTEJO MUNDIAL!!! XD!”. Muy propio de él.

¿Y? Dale. ¡Dale mundo! desafíame a vivirte sin una estrella del pop. ¿Esto es igual pero con Thriller sonando más seguido en la radio? También se murió la tía de la Coqui y le sacaron todo el estrellado. Toda una vida para morirse y justo le cae el día que la palma Michael Jackson. Sólo pido que no me toque el día que parta la Chiqui Legrand, que espero que la secuestre la parca antes que a mí, mínimamente.

Siempre quise hacer el moonwalk. Nunca me salió. Ahora hay mucha gente que está pensando que no quiere morirse sin intentarlo, mucho freak tratando de lograrlo, solos en su habitación raspando el parquet, arrastrando las chinelas. Ahora me entero que el de tirarte para adelante, el de Smooth Criminal era todo una patraña, una de esas de Chris Angel, y me da pena que no haya podido llevarse el secreto a la tumba. Por mí me da pena, me hubiera gustado vivir con ese misterio.

Fue el Peter Pan de nuestros tiempos, no me cabe duda. Marley aparece en la tele como “el chabón que lo tuvo cerquita como a Madonna, a Elvis y a todos los grosos de Hollywood y que lo vamos a llamar a medida que vayan “clavando la pala” pa que nos de su testimonio” y dice que ahora que Michael no está para patinarse la guita finalmente se le van a saldar todas las deudas y va a ser más rico de lo que nunca fue. Como todos los genios que se mueren y cobran las regalías en el más allá.

Fotos de Michael en respirador artificial, su estrellita de Paseo de la Fama toda llena de porquerías al mejor estilo Lady Di (odio cuando hacen eso), el médico que se fuga, la gente frenética que lo llora y los que compraron un millón de entradas en 5hs arrastrando el alma por doquier. Yo me quedo con un recuerdo patente de mi niñez. Michael pisando la vereda, prendiendo el caminito y cantando Billie Jean.

Estoy escuchando The Shins y tomando mate. Otro día más en el paraíso y sin Michael Jackson.

Alien Ant Farm - Smooth Criminal

Annie, are you OK
You OK
Are you OK, Annieeeeeeeeeeeeeeeeee *lalala*

*Imagen "My beatiful fail" by Kadysha ^^ si alguien sabe como solucionar eso marquen 0800-kadyshita y larguen prenda guachos!

Reciclo a los "vivitos de siempre": Paso 52, convoco a todos los boludos

Día Nacional del Boludo

Reciclo el blog: Paso 51, me comprometo a ser una chica 2.0

"Me vuelve loco la doble personalidad de esta pequeña ninfa. Tal vez de todas las ninfas. Esa mezcla de una soñadora ternura infantil y cierta temerosa vulgaridad. Ya sé que es una locura escribir este diario, pero el hacerlo me proporciona una extraña emoción, y solo una amante o esposa, podría descifrar mi microscópica escritura."

Lolita (Stanley Kubrick, 1962) basada en una obra de Vladimir Nabokov

PASOS DEL ARTE BLOGUERIANO ANTES DE LA PROPIA DECADENCIA, EN MEDIO DE LA CRISIS MUNDIAL Y DESPUES DE PLANTAR UN ARBOL SIN HABER TENIDO UN HIJO

Me di cuenta que tenía un blog en el preciso momento de ayer a las 16.34hs, cuando indirectamente, me trataron como a una persona versión 1.0. Y ahí se fue todo al carajo. Como he reflexionado mucho sobre este tema de la participación internáutica, me planto acá y escribo, que además es lo que relativamente me sé mejor.
Tenía un tema fantástico para derrochar pero parece que llamó a último momento y canceló, y en este blog la producción no es de lo mejorcito que hay. Entonces me dispongo a escribir sobre algo que quiero comunicar, pero después me doy cuenta de que el tema no era tan importante como creía en un principio y que seguramente en ese momento me había inspirado en alguno de esos pensamientos ultra filosóficos que te apachurran a las 7 de la matina de un lunes sarnoso en el bondi del C7 cuando la idiotez te alcanza de maneras casi místicas. Esta última oración si la leen en voz alta es tan larga que te amaga el aliento. Frenen un cacho. Esperen que recapitulo y ahí va de nuevo.
Hago punto aparte y me acuerdo que mañana es el día del padre. No tengo nada que decir al respecto. Abandono el tema. Aburre. Me aburro. Voy a cerrar el Word te juro. Pero no, no me gusta darme por vencida así que le sigo dando vueltas al asunto. Lo primero que viene a la mente siempre es lo más acertado ¿o no? No. Freud lo dijo, si. No, no lo hagas. Si. No.
Un día voló una mesa desde un balcón. (Y lo hizo) Creo que esta no la conté. ¿O sí? Da igual. Tengo que hacer bulto. Era una de esas de plástico, de jardín digamos. Y me cayó justo en la vereda que iba a pisar en un futuro cercanísimo. ¡Un viento de aquellos había! ¿De cuáles? No sé de cuales, de los fuertes, de viento, de esos de tormenta de tierra cuando acá se pone a soplar en Córdoba ¿Me explico? El pibe se asoma por el balcón, me informa que la mesa es de su propiedad, se asombra del milagro de mi sobrevivencia y se las pira. Y después llovieron sapos.
Y cuando hablan de la web 2.0 y la interacción y la participación y los blogs que tienen que tener contenido, condimento, conciencia, condecendencia… (No, eso no) sigo… maldad, espontaneidad, creatividad y todo con dad; yo voy y lo dejo como a la buena de Dios, en ojos de los lectores que son bien despiadadotes en internet. Por eso muchos le agregan la opción “filtrar todo lo que me viene a decir el gil ese y si no me gusta su estilo ¡minga que va a comentar en mi blog el muy pelotudo!”. Pero está todo bien, acá la gente de la blogósfera somos todos buena gente, existe la democracia entre nosotros, tolerancia… o abrimos un blog nuevo para criticarlos y lo subimos hasta en Mercado Libre saludando a Pablito “the censurator” el del “blogcito pedorro”.
Cuando yo edite mi libro me gustaría ligar uno de esos lectores que te serruchan las páginas con un lápiz en la mano y subrayan cosas que están buenas o que no entienden para después buscarlas. Todo tachado mi libro. ¡ahhh el sueño de todo escritor que se precie! Pero me parece que el e-book me va a cagar el sueño.
Le mando un mensaje a Nico. Están zapateando en el depto de arriba. Creo que está practicando guitarra. No, me dice que no. ¡Epa! Dice que no está en la casa. Le digo entonces que el primo debe estar con una bailarina de flamenco o ligó a un gaucho de esos del malambo. Ya no zapatea nadie. Fue, se acabó la farra. Sigo.
Me dijo el Fran, no hace mucho tiempo, “¿Para que promocionás tu blog si no escribís nada nena?” Mea culpa. ¡Ya ta, ya ta! “Dejá de increparme con sandeces” así le dije yo, pero tiene razón. Espero que no lea esto para torturarme. Nah… no creo, ya ni tenía esperanzas de que yo volviera a publicar, así que…
Al menos me siento segura. Segura porque me late que escapo a esa parte de la torta estadística que tiene un blog porque le gusta “poner cositas en la red”, o de aquellos otros que te cuentan lo que vomitaron la noche anterior con pelos, señales y el arroz del mediodía, o de los que disfrutan desquitarse con la vida y arrastrarse por los renglones. Te escriben onda Hamlet y sufren y sufren y sufren los culiaos... Cuando llegan al punto final pensás, “si no se pegó un tiro después de esto le pego en el palo”. Pero no. Al día siguiente te desayunás en el Reader con otro “desgarro de su miserable realidad” o de “las parábolas del tiempo que arrancan de mi mente los últimos pensamientos que tuvo Nietzsche cuando lo agarró la noche en la montaña”. Siempre lo tengo que googlear al Nitche este ¡Qué cosa brava che! Psss…
Pero después están esos blogs que son para reírse, que son los que más me gustan a mí, son irónicos y fatalistas al mismo tiempo, aberrantes e hilarantes, mórbidos y originales, frescos y ocurrentes, y se me acabaron las parejas de palabras. O esos que siempre le están dando una vuelta de tuerca a las cosas e innovan en la escritura “mal escrita”, que también me parece más que interesantísima aunque a la RAE le dé úlcera y le procree tumores malignos.
La macana es cuando te chocás con los que tienen actitud casi borgeica (¿se le puede decir así? Bueh,¡¿ por qué no!? Ya bastante que pongo los signos de puntuación más o menos bien) y entonces al tipo le tocaste el escrito y como que entra en alucinaciones casi persecutorias. De repente el mundo se ha puesto en su contra, le tocaste ese puto textito en el que estuvo laburando 5 horas y que leyó y releyó hasta el hartazgo. El cuentito que casi le hizo temblar el pulso antes de publicar. ¡WWWAAAAAAAAA! Te escupe veneno! Y fue, después de vos le pone el bendito filtro inquisidor.
¡Ya está! ¡Decidido! Voy a autoreciclar aún más mi participación en los buenos blogs para darles polenta y desmitificar mi condición de ser humano a la 1.0. Sí, lo sé, suena como esas dietas que se empiezan los lunes, ¡pero le pongo pilas che! Hay un blog que me encantaría linkear acá pero el autor me lo prohíbe porque se lleva mal con otro linkeado y además ta “todo negro tu blog loca de mierda” y además “no quiero que me lean porque me da escozor en la lengua”, etc. La intención no es hacer prensa amarilla, pero si se me permite estaría bueno que haya piña. Por eso del condimento digo.
Y ahora acá, se viene el típico cierre blogger, que generalmente guarda una reflexión para que nos la llevemos con nosotros y pensemos en convertirnos en mejores personas y salvar al mundo y a las ballenas y a los Tiranosaurios-Rex. Pero como ni da a esta hora andar pensando en mensajes amparadores de mamíferos o de lagartos extintos y ni se me ocurre como librar a los millones de pobres del hambre más que haciendo una vaquita popular para un super-mega guiso, ni se me da por asomo salvar a los tercermundistas de la crisis financiera, cierro y punto. Punto.
Están zapateando arriba. Hay farra.

The Hill (Marketa Irglova) de la bellísima película Once

"Please try to be patient
and know that I'm still learning
I'm sorry that you have to see
the strength inside me burning"

Nunca el mundo tuvo tantos medios para comunicar ideas y nunca tuvo tan pocas ideas para comunicar Prof. Miguel Perez Gaudio - I Congreso Internacional de Comunicación (Cba, 2009)

*Imagen "Pincelada" by Kadysha

Reciclo objetivos cumplidos: Paso 50, que se puede se puede... que sea "lindo" el proceso, es oooootro tema

"– Ha sacado sus cigarrillos, ha visto que sólo le quedaban dos y no pudiendo comprar otro paquete, ni siquiera de esa clase barata, los ha guardado para luego, ¿exacto?
–Cruelmente exacto, señor Shannon.
–Pero cuando le he pedido uno me lo ha dado sin el menor signo de disgusto.
–Saca usted consecuencias muy grandes de una cuestión muy pequeña.
–No. No, no, no, no... Saco consecuencias demasiado pequeñas de una cuestión muy grande."

The Night of the Iguana (John Houston, 1964) Basada en la obra de Tennessee Williams

FINS QUE CAL DIR-SE ADÉU

A mi vieja le gusta cuando escribo sobre mí. Sobre lo que le pasa a la Cele con pelos y señales. Lo que ella no sabe es que todo lo que escribo es de alguna manera autoreferencial.
Cuento sensaciones de lo que viví, lo que estoy percibiendo o de lo que alguien de mi entorno está sintiendo. Todo esto con una pizca de huevadas propias, mezcladas coherentemente (en lo posible), disimuladas en los recovecos de todo el palabrerío pa’ que no se note tanto la mediocridad.
Lo que tampoco sabe, es que no tengo nada interesante que contar, y que si no le añado algo literaturesco que le quite el sabor a realidad, o al menos un par de acontecimientos ajenos y quijotescos, no hay prosa que aguante.
Bueno, de todas maneras. Acá les va. Este es mi mejor intento má.
Hoy hace un año que dejé de fumar. Hace un año que sueño que respiro humo. Hace 365 malditos días que lucho contra la ansiedad mía de cada segundo. Hace uno que deseo tener 80 para largar todo a la mierda y volver a sentir el sabor del cigarrillo suave y exquisito.
Al menos ese es el plan que tenemos con mi viejo. Si nos llegan a decir que nos queda poco de vida, pelamos los últimos morlacos de la caja de ahorro, nos compramos todos los etiqueta box de los kioscos ubicados 20 cuadras a la redonda, y se va todo al carajo, pero de manera feliz.
¿La parte buena? Presiento que ustedes están esperando que les cuente que respiro mejor, que recuperé el olfato, que puedo caminar velozmente sin agitarme, que estoy en mejor forma de lo que estuve en los últimos 10 años, etc. Pues bien, así es, pero que sea “buena” de “bondad” eso es otra cosa. Es parte buena de “¡qué suerte!” Y eso es todo.
¿Por qué no vuelvo a vicio? Veamos. Puedo dar el argumento que dan algunos para acallar la conciencia y de paso-cañazo, se ganan un lugarcito en el cielo: “para que las tabacaleras no se hagan ricas a costa de la salud mundial” ¡Andá Madre Teresa! Con este concepto no deberíamos pedir nunca un Big Mac ni tomar Coca-Cola. Hacerle la vida “imposible” a Mr. Philip Morris no está entre mis planes, de hecho le voy a mandar un mensaje solicitando descuento a futuro. Creo que se va poner contento. No hay clientes más fieles a una empresa que los fumadores. Amén.
Otra excusa bonachona: “porque soy una persona conciente que no quiere enfermar a los que están a su alrededor”. Bueno, vivo sola. Esa no está hecha para mí. Y generalmente sepan que los fumadores somos unos egoístas de brocha gorda. Así que si algún iluso intenta la estúpida artimaña de “¿¡NO VES ME ESTÁS MATANDO EN VIDA!?” mejor que intente con algún otro método como puede ser la tortura medieval, porque este no le va a funcar.
¿Otra? “puedo sentarme en un bar sin pensar si el área es para fumadores o no, y si ahí está prohibido ya no me cago de frío en la vereda, tampoco voy a tener que salir nunca más al patio de la casa de Carlitos, sola y aburrida, por deseo de la bruja de la madre que lo parió”. Ahí está, el fumador siempre muestra la hilacha y nunca se olvida de aquellos que le mal censuraron el placer.
Acá viene la que más me gusta por su aroma a inutilidad: “ahora puedo oler los perfumes y sentir el sabor a la comida” o bien “tengo mejor la piel, el pelo, las uñas y ya no me crecen verrugas en las plantas de los pies”. Parece que dejás de fumar y mágicamente te convertís en Angelina Jolie.
He aquí mi verdad: Como bien dijo mi benemérito gastroenterólogo “tas jodidaza (era cordobés el culeao) y tu gastritis no lo va a soportar mucho. ¿sabés?”. Y eso. Esa es la posta. Unos dolores espantosos y casi desgarrantes incrustados en la boca de mi estómago. Aferrados, los muy ponzoñosos, intentando parir una úlcera marca cañón.
Un año y contando. Faltan 17280 malogrados días para que mi vicio y yo nos reunamos finalmente ante las puertas del infierno. Si el fin del mundo llega antes que eso, ni se imaginan lo que voy a putear. Ahí sentadita al borde de los lagos de lava, intentando fumarme porritos de azufre baratos y añejos.
De todas maneras queridos lectores, festejo este año porque me costó sangre, sudor y lágrima dejar esa porquería. Espero que todos los que estén pensando en tomar el vicio algún día, piensen antes, concienzudamente, si se van a bancar el soñarse por el resto de la existencia con un cigarrito en la mano y una mueca de ficticia felicidad.

Nota: el título del escrito le fue choreado a la canción de Joan Manuel Serrat "Hasta que haya que decirse adiós"

Mar Adentro (Ramón Sampedro)




"...y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo"

*Imagen "Los Reyes de la Colina" by Kadysha (modelos: dos altos viciosos)

Reciclo consejos: Paso 49, usar protector solar...

“Los disparos alrededor nos impiden oír bien, pero la voz humana es diferente de otros sonidos, puede hacerse oír por encima de ruidos que lo inundan todo, aunque no esté gritando, aunque sea un susurro, hasta el murmullo mas leve silenciaría un ejercito... cuando dice la verdad.”

The Interpreter (Sydney Pollack, 2005)

Sinonimia

Serenar, tranquilizar, sosegar, calmar. Ese era el plan. Aplacar y apaciguar esta ciudad tan ruidosa, estrepitosa y estruendosa que no es simple, ni fácil, ni sencilla.

De todas maneras sería inmoral, un poco indecente y algo licencioso intentar detener esta batalla que no se deja descansar, esta pelea constante, este combate lujurioso, esta contienda aguerrida, esta reyerta punzante.

Es el sonido de la capital, el sonsonete de la ubre, el bullicio de la metrópoli y esta noche de un sábado inacabable, inagotable, eterno, perenne e infinito que no me deja dormir.

Me corroe la música, la cadencia del acorde armónico de una canción corajuda. Aquella que va en pos de una misión utópica y clandestina. Proviene del barcito de la ochava. De la cantina de mala muerte que da a la peatonal.

Sube por la pared intentado escalar como el musgo; la misma que antes doblaba la esquina, asediando a quien atravesó el recodo, la saliente, a quien dobla el ángulo y la arista.

La diviso, la presiento, la avisto desde el camastro que hoy huele a lecho rancio y caliente de verano. Ahora está asomada a mi balcón espiando, ojeando la callecita.

Está hermosa, bella, sugerente, preciosa, espléndida y radiante. Se pavonea estupendamente atractiva y envuelta en ese halo nocturno que marea y da vahídos desmayados.

Se la presiente grandiosa asomada al mundo que explota debajo. Divina curioseando al mar de gente a punto de reventar. El arrabal de seres humanos destinados a detonar.

Y la cantaleta hecha tonada, balada y tonadilla se arroja del mirador y muere en la rúa bochinchera. Se desmorona al despeñarse de la pared y cae tronando sobre la maroma existente. Nadie la siente estrellar ni estallar. Sólo yo sé que se abolió contra el pavimento, en un desquiciado intento, producto del trastorno que la perturbaba. Ese deseo obsesivo de cesar al sonido soez. De suprimir al ruido fácil y vulgarmente ordinario.

De alguna extraña manera, yo soy como esa impulsiva melodía que sacrifica su existencia intentando apagar la vida grotesca que bulle pululante. Así es. Soy como la hormiga tratando de extinguir su propio carnaval.

Everybody's Free to Wear Sunscreen

"Sé cauto con los consejos que recibes y ten paciencia con quienes te los dan. Los consejos son una forma de nostalgia. Dar consejos es una forma de sacar el pasado del cubo de la basura, limpiarlo, ocultar las partes feas y reciclarlo dándole más valor del que tiene. Pero hazme caso en lo del protector solar."

*Imagen "Tocando Fondo" by Kadysha (top model mi sobri de mi alma (L))